La maestra di sci.

Dicevo qui… Io dovevo fare la maestra di sci!
Ma ve lo avevo mai confessato?

Ero all’ultimo anno di liceo scientifico, e già adoravo sciare.
Era, ed è, una sensazione che raramente provavo: mi sentivo al mio posto.
Ero certa di essere laddove ero stata destinata.
Io, nata in Veneto. Madre trentina, padre veneto. Due nonni veneti, una nonna trentina, un nonno abruzzese.
Nessuno sciatore. Ma checcentra.
Infilavo gli sci ai piedi e combaciavo con l’universo intorno.

Più si avvicinava il momento della scelta per il mio futuro e più si configurava il dilemma: maestra di sci o architetto?
A quei tempi avevo un maestro di sci, sempre lo stesso di anno in anno, che si era offerto di prepararmi per l’esame.
Avevo immaginato un futuro in mezzo alla neve ed alle montagne. Ma accanto, un futuro da architetto di successo, pieno di soddisfazioni.
La passione istintiva contro la passione cerebrale.
Istintiva, perché lo sci non mi dava alcuna garanzia. Io non ero un’atleta con risultati, ero una semplice innamorata senza gare e traguardi.
Invece, l’architettura… anche se non conoscevo nessuno nell’ambiente, ero sicura di potercela fare. Ci credevo.

Giungiamo così ai giorni nostri. Sono architetto.
Lo scorso martedì ho infilato gli scarponi, gli sci poi. Erano trascorsi sette anni dall’ultima volta.
La stessa sensazione di un riflettore che si accende per illuminare l’ingresso sul palcoscenico della tua vita.
Da quella scelta liceale, due matrimoni, un figlio, tante soddisfazioni professionali.
Ma l’architettura non mi ha mai dato ciò che lo sci e la montagna continuano a regalarmi: l’inconsapevole certezza di essere al mio posto.

Il dubbio di avere sbagliato tutto c’è, ogni tanto.
Poi guardo mio figlio.
Se Gabriele è il risultato delle scelte fatte e della strada percorsa fino ad ora… No, non ho sbagliato. Mai.

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